Обычный декабрьский вечер буднего дня. Возвращаюсь с работы домой. Пристально вглядываюсь в номера подъезжающего к остановочному павильону транспорта. Красные автобусы один за другим открывают свои двери для мерзнущих и усталых людей.
Настроение отвратительное. Сегодня порвала рукав куртки, потеряла любимый брелок и на работе не все сложилось как надо. «Не день, а наказание какое-то», - сержусь про себя.
Наконец подъезжает долгожданный автобус нужного маршрута. Взлетаю по широким ступеням и неловко сажусь на свободное место в хвосте салона.
- Девушка, вы похожи на сердитого воробья, - слышу чей-то голос. - Улыбнитесь: уже почти праздник!
Поднимаю глаза - передо мной стоит кондуктор. Румяная женщина средних лет в легкой куртке и вязаной шапке.
- Простите, но мне не до веселья, - угрюмо отзываюсь я и протягиваю деньги за проезд.
- В нашем автобусе грустить запрещено, потому что он веселый! - сообщает кондуктор, вручая билетик.
Оглядываюсь по сторонам. На стеклах наклейки в форме снежинок. По всему салону развешена блестящая мишура, с потолка свисают пестрые гирлянды. И все это праздничное великолепие весело подпрыгивает и вздрагивает, наполняя автобус наивной атмосферой радости. Сама того не замечая, начинаю улыбаться.
- Ну вот, уже лучше, - восклицает кондуктор. - А теперь вы мне поможете!
- Чем же? - искренне удивляюсь.
Женщина ныряет в невидимую щель между сиденьями и достает оттуда большой пакет новогодних украшений.
- Повесьте что-нибудь из этого! Найдите свободное местечко.
Заглядываю в сумку, молча изучаю содержимое. Затем вытягиваю двухцветную мишуру. Сине-желтая змейка искристо переливается и приятно шуршит в моих руках.
- Возьму это!
- Отлично! - говорит кондуктор. - И оставьте на этой пушистой ленточке свои дурные мысли.
Встаю и наматываю мишуру на поручень так, чтобы никому не мешала держаться.
- И еще снеговика пристройте, пожалуйста, - обращается ко мне транспортный работник, вручая серебристую наклейку.
- Вы таким образом весь автобус украсили? - интересуюсь я, приклеивая плоскую фигурку к стене над окном.
- Нет, что вы! Начали декорировать сами. А завершают процесс наши самые печальные пассажиры.
- Хорошо придумали...
Почти приехала. Стою у выхода, вглядываясь через стекло в огни Казани. Мысли посветлели.
- Дети маленькие есть? - обращается ко мне неугомонный кондуктор.
- Да, дочка.
- Передайте ей, - говорит женщина, вкладывая в мою руку маленькую снежинку на веревочке. - С наступающим!
Слышу, как хмыкает грустный юноша, севший в автобус на предыдущей остановке. Глядя на его мрачное лицо, громко заявляю:
- В этом автобусе грустить нельзя, потому что он веселый!
И почти смеясь выхожу на улицу...